bang bang no meu peito.

Levei tiros a queima roupa na garganta e meu coração calou-se. Não tem nada a ver com amor, mas sim com a vida. É água nas mãos que escapa entre os dedos. Vai aos pouquinhos, quase em silêncio. Não cuspo, não grito, não falo, não digo. Não posso. Não consigo.

Bang Bang. Puf. Apaguei.

Wishlist.

Hoje faltam exatamente 2 meses para o meu aniversário. Estou aprontando minha wishlist para aqueles que quiserem presentear-me. Já sei que eu não vou ganhar nada disso, mas poxa vida, não custa nada sonhar.

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Livros:

1001 Filmes Para Ver Antes de Morrer, de Steven Jay Schneider e Livia Almeida;

1000 Pin-Up Girls, de Robert Harrison;

AHA – 10 Maneiras de Libertar Seu Espírito Criativo e Encontrar Grandes Idéias, de Jordan Ayan;

Arte do Planejamento, A – Verdades, Mentiras e Propaganda, de Jon Steel;

Briefing – A Gestão do Projeto de Design, de Peter L. Phillips;

Cinefilô – As Mais Belas Questões da Filosofia no Cinema, do Ollivier Pourriol;

Curso de Propaganda – do Anúncio à Comunicação Integrada, de José Predebon;

Deu Branco! – Criatividade e Redação Publicitária, de Waldemar Ciglioni Junior;

Evolução dos Textos Publicitários, A, de João Anzanello Carrascoza;

Faça Você uma Marca, de Francesc Petit;

Futuro da Propaganda, O – Nova Mídia, Novos Clientes, Novos Consumidores na Era Pós-Televisão, de Joe Cappo;

Grande Milk-Shake e os Canudinhos Mentais, O, de Henrique Szklo;

Grid – Construção e Desconstrução, de Timothy Samara;

Guia Completo da Cor, O, de Adam Branks e Tom Fraser;

História da Arte, de Graça Proença;

Homem Duplicado, O, de José Saramago;

Minutos de Estupidez: um Manual de Autodestruição, de Henrique Szklo;

Pensar com Tipos, de Ellen Lupton;

Prosaico, de Henrique Szklo;

Psicodinâmica das Cores em Comunicação, de Modesto Farina;

Publicidade É um Cadáver Que nos Sorri, A, de Oliviero Toscani;

Raciocínio Criativo na Publicidade, de Stalimir Vieira;

Razão e Sensibilidade no Texto Publicitário, de João Anzanello Carrascoza;

Redação Publicitária – Estudos Sobre Retórica do Consumo, de João Anzanello Carrascoza;

Redação Publicitária – O Que Falta Dizer, de Marco Aurélio Cidade;

Vende-se em 30 Segundos – Manual do Roteiro para Filme Publicitário, de Tiago Barreto;

Viagem do Elefante, A, de José Saramago.

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Brinquedos e Jogos:

Boneca Lola da Long Jump;

X Box 360;

Playstation 3;

Rock Band dos Beatles.

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Cursos:

Oficina do Diabo de Outubro, do Henrique Szklo;

Oficina do Diabo de Novembro, do Henrique Szklo;

Oficina do Diabo de Dezembro do Henrique Szklo.

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Tecnologia e Informática:

Apple IMac Intel Core 2 Duo 4Gb 640Gb Monitor 24″;

IPod Touch Apple 64Gb.

Voodoo Girl / Garota Vodu

Poesia de uma das minhas maiores referências, Tim Burton.

English:

Her skin is white cloth,
and she’s all sewn apart
and she has many colored pins
sticking out of her heart.

She has many different zombies
who are deeply in her trance.
She even has a zombie
who was originally from France.

But she knows she has a curse on her,
a curse she cannot win.
For if someone gets
too close to her,

the pins stick farther in.

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Português:

Sua pele é de um claro tecido,
Todo costurado e refeito.
Muitos alfinetes coloridos
Despontam-lhe à altura do peito.

Olhos que giram coloridos,
Ela possui dois pares.
Olhos de poderes hipnóticos:
Olhos de apaixonar os rapazes.

Rapazes que coloca em transe,
Como verdadeiros zumbis.
É o caso de um zumbi francês,
Que depois só dizia “Oui, oui”.

Mas ela também tem uma sina
Que jamais pode ser quebrada:
Se alguém dela se aproxima
Seu coração sente as espetadas.

piadinha (infame) do dia.

Donald: Mickey, is it true that you’re cheating on Minnie? Are you fucking crazy?!

Mickey: No, Donald… I’m fucking Daisy.

cinema quinta à noite.

Todas as quintas-feiras, Christian Petermann, crítico de cinema da Folha de São Paulo, comparece ao programa Todo Seu, apresentado pelo Ronnie Von na TV Gazeta. Sua participação consiste em um quadro com dicas de DVD, novidades do mundo do Cinema e as estréias das bilheterias. Para aqueles que pensam que A Grande Família é a única coisa prestável na TV às quintas à noite e que a Mama Bruschetta é o ápice da TV Gazeta, fica aí uma dica muito valiosa. Devo admitir que o programa Todo Seu é o único que ainda me faz passar mais do que 10min em frente à televisão e Christian Petermann é um dos grandes responsáveis.

Meu primeiro roteiro de cinema.

Não gosto quando um filho da puta de um desgraçado pega uma câmera, passa a minha frente, pega o MEU roteiro e acha que sabe mais do que eu sobre o meu próprio personagem. Gosto menos ainda quando o ator acha que tem o direito de alterar a cena por se julgar mais capaz do que eu de compreender os sentimentos do MEU próprio personagem, que eu mesma pari.

Porra, dá para amenizar os egos aí, por favor?

Curta e grossa.

Quando eu tinha 6 anos, perguntei à minha mãe o que era camisinha. Ela, meio sem jeito, explicou que era uma “coisa” que os homens usam para “não pegarem doenças”. No dia seguinte, na escola, eu chamei minha amiguinha Érica de canto e perguntei:

- Érica, seu pai usa camisinha?

Ela me olhou, sem saber bem o que dizer. Então, respondeu hesitante:

- N-não.
- Então ele vai morrer.

A menina não parou de chorar até o final do dia.

Ah, vida real.

Bem que mamãe disse que um dia eu encontraria uma boa utilidade para isso.

Analisando a ignorânica alheia.

A pessoa da foto acima sou eu. Sim, eu sou/estou careca e não importa se é por opção minha ou por alguma outra “força” maior. O que me deixa muito triste é como as pessoas ao meu redor, desconhecidas ou próximas, se comportam quando vêem algo ao qual não estão acostumadas e como reagem de maneira absurda ao que consideram anormal segundo seus paradigmas. Há duas semanas fiquei careca e há duas semanas eu ouço piadinhas, comentários e insinuações que, se eu não tivesse mantido o sangue frio, já teria metido a mão na cara de muita gente, inclusive das que eu gosto (ou pelo menos gostava).

Ontem eu ouvi as duas últimas e por coincidência as que mais se apresentaram de muita, mas muita falta de educação. Foram as seguintes: “Para mim, mulher careca é sapatão” e “Menina, mas o que foi que você fez com o seu cabelo? E o casamento, você não vai?”. A última, eu explico. A prima do meu namorado vai se casar daqui a duas semanas e a mãe dela ficou indignada pelo fato de eu ter raspado o cabelo e ir ao casamento desse jeito. Eu quero mais é que a filhinha dela vá pro inferno e que o vestido pegue fogo junto com a igreja. Para fechar com chave de ouro, duas senhoras ficaram me apontando na passarela do metrô, enquanto eu descia as escadas rolantes a caminho da faculdade. Minha vontade era de jogar as duas pra debaixo do trem.

Daí eu fico aqui a me perguntar: por quê? O que faz alguém ter prazer em deixar alguém envergonhado por causa da condição física ou outro? Ser careca não faz com que eu tenha uma piroca no meio das penas, que eu seja nazista, que eu seja de má índole, que eu seja anormal ou menos gente. Um cego jamais me trataria diferente ou teria uma opinião pré-concebida ao meu respeito porque não sabe que eu sou careca, não? Então, para que apontar o dedo aos outros sem medir as conseqüências? Será que quem aponta outrem ainda não percebeu que seus outros três dedos estão apontando-lhe de volta?

Eu sei que não adianta querer mudar o mundo, mas será que é pedir demais que pelo menos as pessoas que sabem que encontrarão-se comigo ainda muitas vezes na vida e as que não podem fugir do meu convívio tenham o mínimo de discernimento para entender que eu, Anna Paula, tenho meus brios e meus sentimentos e que a minha paciência tem limite?

Depois alguém me vê no metrô mostrando o dedo do meio para duas velhinhas e ainda vai ter a coragem de dizer:

- Também, olha pra ela… Até careca ela é.

Vovô e coca-cola.

Quando eu tinha seis anos, numa tarde de domingo, fiquei observando meu avô cochilar no sofá da sala. Ele costumava fazê-lo sempre depois de almoçar ou quando assistia à televisão, o que é de hábito dos velhos. Fechava lentamente os olhos e entregava-se a Morfeu sem a menor cerimônia; a cabeça pendia levemente para frente e logo em seguida era jogada para trás como que por uma força invisível. Com a boca escancarada, dava início à ópera de trovões que nem mesmo Thor seria capaz de orquestrar. Enquanto eu o observava, de pé, parada, quase encostando meus joelhos nos dele, beberiquei o copo de coca-cola que trazia nas mãos. Aquela bocarra escancarada, que mais parecia um poço sem fundo, convidou-me a ficar na ponta dos pés e, fazendo o máximo de esforço para não acordá-lo, despejei todo o conteúdo preto e gelado goela dele abaixo. O velho despertou de um naufrágio onírico debatendo-se tanto que parecia que lutava para continuar vivo.

Eu achei aquilo tudo muito divertido, mas minha mãe não viu a menor graça. Infelizmente, ela não goza do mesmo bom humor e eu tive que pagar por isso.

Em cada lado da bunda, claro.